António José Queiroz
Sombra imperfeita

Há uma diáspora das vidas inquietas
perdidas entre os sulcos do tempo,
nas leiras onde o trigo
nunca perguntou o nome de quem o semeia.
Os dias correm em exílio,
não de lugar, mas de pertença.
Caminham por várzeas caladas,
onde os alicerces de uma casa imaginada
esperam o peso dos gestos.
Ceifa-se o cansaço com mãos calosas,
e o silêncio é pão que não leveda,
esperando o calor de um forno
que já não se acende.
O trabalho duro, de sol a sol,
não constrói apenas o sustento,
mas um murmúrio remoto
que persiste nas pedras e nos campos.
E a solidão, essa sombra discreta,
deita-se ao lado da terra e sonha,
sem nunca dormir.