Luís Soares Barbosa
A poesia vende pouco

trago os meus mortos à flor da pele,
perigosamente inclinados
para dentro.

ocupam em mim todo o silêncio.

regra geral, não basta:
é preciso juntar os negativos,
certos quartos em pranto,
uma frase
suspensa.

os que me morreram aguardam pacientes.

comungamos trivialidades épicas,
suas mãos de outrora dissecam as noites,
cautelosas.